Mes pinceaux sont en panne
Panne d'inspiration
Panne de temps
Peine de temps


Mes couleurs sont parties
Parties colorer d'autres toiles
Parties respirer ailleurs
Perte du goût


Mes toiles sont désespérément vides
Vides de sens
Vides d'essence
Panne des sens


Tout ce petit monde traîne son ennui
Dans des placards, dans des tiroirs
se posant mille et une questions...
"Où est le peintre?"
"Que fait-il donc?"
"Sommes-nous devenus si peu chers à ses pensées?"



Le peintre en fait n'est pas très loin
Il est justement au plus profond de ses pensées
Il rêve et imagine une toile immense
Dans son délire il caresse avec volupté
La belle page blanche qui se présente à lui
D'une main fiévreuse il empoigne ses pinceaux
Et d'un geste sûr prélève les couleurs
Jaune et bleu se mêlent délicatement
Vert se décline en douces tonalités
La palette ainsi réveillée emporte le rêveur


Un rêveur des toiles
Un peintre imagin'r
Il peint des toiles en rêve
Il rêve de toiles peintes
Il imagine des toiles à peindre
Et dans sa tête
Il voit un rêve d'étoiles...